Soledad

Soledad, definida como la carencia voluntaria o involuntaria de compañía, el  espacio entre nuestro estado natural de individualidad y nuestra búsqueda de validación personal en el otro; a veces sutil, a veces desgarradoramente cruel, quizá elegante según la forma de fluir en la oscuridad con nuestra mirada buscando algo de luz.

Para mí a veces significa un estado de color neutro: capaz de darme conciencia, fineza, claridad, paz, una tierna rusticidad para convivir con el resto, misticismo poético, musicalidad con sabor a nostalgia clásica (esa que inspiro el nacimiento de la música en los 60). Y otras veces en pocas palabras simplemente es el reflejo de lo miserables que en ocasiones podemos llegar a estar. 

Sin importar las definiciones lo importante es todo aquello que la soledad puede arrastrar: introspección, inspiración, tristeza, reflexión, caos en estado puro, obsesión, necesidad reflejada en desesperación,  sonrisas añorando memorias y personas. La soledad es una mujer desnuda enseñándote a crecer.

Y en el fondo de la crisis de papel y cuerdas, la soledad se vuelve ritmo, ese habito de pensar hasta donde las habilidades permitan no es tan saludable como debería ni siquiera como parecería nos vuelve compulsivos sujetos al error y a la obcecación.

En medio de esta, mi soledad, les deseo un feliz año 2013 con mis mejores deseos, y esperando que este haya sido un buen año para crecer. 

Desafio

Mi arte nació de la suposición; de la adicción a la duda,

de la perturbación por  la duda, del desequilibrio de la duda;

probablemente  también de esas manchas de  ritmo

que se desprenden de la vida al cambiar de objetivos.

Me encuadre en  líneas y rimas, en los lazos de la sintaxis

y  una estructura semántica impropia para el color de mi alma

algún laberinto literario me confundió en mas de una ocasión

y  así nació un pequeño hormigueo parecido a la duda llamado amor.

En ocasiones incluso hoy la generalidades son capaces de atraparme

de hacer que desconfié  de cada patrón arquitectónico  de la psiquis,

buscando encontrar la  dosis correcta de paranoia y obsesión,

Ese es mi desafío; no entregarme a las banalidades  compulsivas

de amar y ser amado, o de sentirme importante y comprendido,

tampoco  de  la pretensión de rareza e incomprensión;

o  alguna de esas antítesis de lo común que flotan en la conciencia social

Al fin y al cabo tan solo somos resultado de procesos y procesos de futuros resultados.

Durante los ciclos torpes de mi introspección  a veces puedo encontrar alguna respuesta útil:

en está ocasión las líneas conectadas por suaves movimientos entre materia e irrealidad le dieron a mi 

mi cabeza la sensación de algo parecido al síndrome de Strangelov

Navidad

Más allá de los porqués , los peros  y las cosas que en estas fechas a veces nos deprimen a algunos; es bueno sentir que no estamos tan solos; que en medio de tantos vacíos tenemos un beso, un abrazo , un "adelante amigo confiamos en vos, "  un "somos los dos" , la simplicidad de mis pies desnudos flotando en el esquivo matiz del frío y verme meditando en mi habitación en medio de la festividad eso me hace poner un poquito en orden eso de la repetitividad de la alegría , de esos espasmo en la existencia conocidos como  felicidad.

Para ser sincero no podría decir con exactitud en que momento empezó mi aberración a mi propia humanidad, mi rechazo  al ser, al deber, al valer; a todas esas cosas con las que aprendí a crecer y que ahora dejaron en mi solo un sabor a creencia distante y esquiva, un cansancio irrepetible en búsqueda de alguna respuesta capaz de hacerme sentir bien.

Sentirme Vivo

A veces el cerrar los ojos  y sentir que no pertenezco a la realidad me hace sentir tan vivo,

es un forma tan extraña de saber que la existencia es un papel vacío

flotando en el viento, buscando algún espacio en el cielo…..

El calor del sol y la humedad de la lluvia.

A la larga todos buscamos un poco de ese estrujamiento, esa forma de romper

cada rasgo de equilibrio, eso me hace sentir tan vivo.

Sentirse vivo para mi es ceder ante el odio, ante el movimiento histriónico de mis manos

en conjunto a cada pausa de mis pensamientos.

Mis enfermedades, mis depresiones, el ardor profundo del desorden metido en el cuerpo

por hoy diré que me da asco el coqueteo y la fantasía

de un nuevo orden, de un esnobismo hecho entre raíces y copas;

un minuto, tan solo me queda un minuto.

Antes

Aprendí a perderte tantas veces y de tantas formas
que una vez más ya no puede matarme.
Antes si, antes el alma se me escapaba con tu cuerpo,
con tu calor, con la ausencia de tu olor en mi existencia.

Tu dolor caminando por las noches abrazando la almohada
 antes me desarmaba, era ese sonido crudo que sobra,
 rasgando mi cabello y vistiendo de cuero la soledad
como si no costará trabajo saber que hacías falta.

 Eso era antes, antes de que te volvieras inmortal
Antes de que mis fijaciones morales se hicieran psicópatas.
Antes de que el bien y el mal sean solo una prenda buscando
la desnudes de mi cuerpo lleno de culpas.

 Antes, todo era más limpio: lo correcto,
 era un camino simple, una guía concreta.
Hoy mi propia maldad se ve tan cercana,
el lado oscuro de lo que me sobra. El pecado.

No puedo

No puedo negar mi naturaleza
 porque aunque me duela el alma
y me sangren las huellas
mis dedos se hicieron para las letras;
para la guitarra y el vicio de la vida bohemia.

No puedo dejar que las ganas se oxiden
y se queden colgadas
esas ganas de escribirle al tiempo que anda y anda como si nada;
que no da tiempo de tregua.
Ni tiempo de espera .

No puedo rendirme ante el miedo
 ni ante las avalanchas :
del amor fatalista, del nihilismo en las venas,
del café amargo por las mañanas y
entre mi sangre la cerveza revuelta.,

Cada una de mis células y mis neuronas mestizas
este 12 de Octubre encontraron algunas letras,
algunas respuestas.

No puedo cesar, rendirme es un lujo ajeno;
dolerían más una duda que cualquier herida profunda,
Tendré mi boca seca antes que mi saliva gastada.

No puedo negar mi naturaleza
Porque aunque me duela el alma
Y me sangren las huellas mis dedos se hicieron para las letras; para la guitarra y el vicio de la vida bohemia.

Suspiro

Hay un suspiro que se arriesga a divagar, atrevido,
en las extremidades inferiores de tus desventajas
calcula paso a paso el cruce de los años nuevos;
gasta y usa cada gramo de espacio y tiempo.

Ese suspiro que rebota en tu pellejo,
desciende lentamente al piso y rasca
en las ranuras el aire buscando algo de oxigeno.

Se asquea de las cosas tan simples y algo bizarras
no es alimento para filosofías baratas de internet
O poetas estériles de poesía.
Leer, callar, quedarse ciego
ante la presencia absurda de un odio propenso a la autocracia corrosiva,
un suspiro de papel y lápiz que nunca sacia su sed.

Luna

Las suposiciones ocultas en la retorica,
el vacio de un instante flotando en la masa
de una existencia en busca de algún sentido,
esas suposiciones de carne y hueso;
con alma y esqueleto hechos de  moral y miedo seco.

La luna con todos sus matices suspendida en el universo,
siendo lenta siendo eterna, atrapada por la oscuridad.
No puedo negar mi fatalidad ni arrepentirme de nada,
ni de la nulidad del orden de  mis ideas
ni de la voluntad ansiosa  por desarmar la sintaxis.

Tantas cosas flotando en armonía con los colores
de esa luna que me acompaña en este instante
me dejan un dolor en los hombros y  un sabor a rendición en los ojos,
¿a caso mañana todo estará mejor?
¿mi esperanza  y mi esfuerzo serán suficientes?
¿Qué vale más mi fe o mi desconfianza?

No me juzgo, no soy nadie,
cualquier estrategia de autoestima es innecesaria
siento las cosas tan claras, que llegan a una exagerada
e innecesaria negación de mi mismo, mi realidad funcionará
por esta luna de esta forma.
Porque hoy alguien me enseño que hay cosas que son hermosas,
aun cuando están ausentes y eso quizá es la belleza pura.

Quiero

Quiero aflojar muchas cosas, deliberadamente ser completamente yo en un papel;  ser la expresión impasible en un asiento en la habitación para saborear a solas los matices de mi misantropía, de mi asco a la felicidad ajena. No importa cuanto intente, cada etapa me  muestra una incertidumbre esclavizada a la memoria y al rencor de ver solo las manchas.

Quiero que por unos instantes abandonéis vuestras  esperanzas; ver el mundo en toda su fatalidad, todo ese caos escudriñando los rincones de lo perfecto, mordiendo la belleza. Porque después de todo lo que es y será algún momento seremos nada.

Está es mi venganza contra el pasado, el precio de mi esperanza; quiero que saboreéis esta sangre, esta melodía en mi cabeza, estas letras en mis manos, este incomodidad en el cuerpo. Y cuando el ultimo recoveco de lo que entendéis como bien y mal esté desnudado por la curiosidad me regaléis una cómplice mirada. Quizá así estemos un poco menos incompletos

Literatura

A veces la literatura es sangre en la venas, dolor en las memorias;

una droga exquisita que me acerca al fuego de mi propio infierno

mentira tras mentira me acerco un paso a tu cicatriz de tinta y papel.

Cada letra colocada en su orden y su obligación, me ubica en mis líneas,

dando respuestas a mis leyes acomodadas a mi cruel envejecimiento

como si todo cayera por su propio peso al azar atado con un cordel.

Ese ritmo pausado y en ocasiones apresurado; causando caos y paz;

luz y oscuridad; formas que rebotan en mi cuando cierro los ojos,

ecos desnudándose en los bordes ordinarios de cualquier alarde.

La literatura a veces es mi cuerpo desgastado por la corrosión rapaz

que se hunde ligeramente en un tono suave del pensamiento,

esperando crear hoyos capaces de sostener  mis cruces y mis creces.

Decidí dejarte un mensaje oculto en el universo, con maquillaje.

Es mi arte estructurado en la fe de mi salvajismo que a veces te busca

Quizá no te sorprenda mi amor ni mi literatura.

Soneto de obsesiones

La locura es una posibilidad, un ligero matiz de esos que rodean al mundo
en la armonía de todo aquello que existe y algún momento ha existido ;
pocas cosas tan deliciosas como mi boca tocando el viento y flotando en el frio
 como mis pies sintiendo poco a poco los rasgos de mi miedo, de mis vacíos.

Cierro los ojos, y a veces mi mente es ajena; soy yo y en instantes soy otro
la verdad es que cada segundo borra el rastro de lo que he un momento ha sido
soy la arena en la playa, cambiando de forma y textura, soy nadie, soy todo.

Me quedan los temblores, las luces y las hambrunas.
Soy la obsesión en carne viva.
El escribe, yo me embriago
he manifestado antes que somos dos personas en una misma cabeza a veces
es necesario borrar sus líneas para entender mejor mis letras.

No buscamos entendimiento, ni aceptación ;
mi ego se alimenta de si mismo quizá la pretensión parezca innecesaria,
pero en mí es piel curtida;
Un pellejo cálido para un mundo hambriento de gente resignada al status quo.

no puedo evitar

No puedo evitar a veces detestarte,

rasguñar tu nombre y morder suavemente

el tono de tu existencia en mi pecho.

El mal es un color, una melodía

una forma, es arte;

una línea que deforma las fronteras

Hay un titilar grotesco entre los espacios

que no dejan de figurar en mis leyes,

normas rancias  hechas de pudor y hueso.

En ocasiones enmudezco por completo

me convierto en insecto, bicho,

criatura en extinción, un niño perdido.

Levantando sospecha a cada momento

bajo la piedras, en el espacio,

bajo el agua, con el cuerpo desgastado.

No puedo evitar a veces detestarte y detestarme

por no rasguñar tu nombre y morder suavemente

tu existencia en mi pecho.

Verso y Silencio

Por la piel reseca, el sentir tibio entre mis piernas.

la cara arrugada, el corazón herido y curado mil veces

por el dolor de la enfermedad, las penas compartidas

y el olor de tu andar junto al mío, otras mil veces.

Por la voz de Paul McCartney y la de Jhon Lenon,

las frases de Cabral y los sueños de los que estuvieron,

por la guitarra excitada de Eric Clapton

y las enseñanzas de mi tío,

por el sentir de mis manos al contacto con la tierra

por los colores y las brisas, por el ardor de ser ultimo y primero,

los ritmos y cantos de protesta,

algún verso enamorado de mi puño, de mi letra

por el latir incesante de mi sien, mis dolores de cabeza.

por la siluetas de mi martirio y el abrir crujiente de mis venas

por cada copa rota, idea suelta y desenvuelta; por el  sabor a sal

el calor de playa, el  frío de paramo, por el  amor al mar.

Por lo maldito de esta existencia, por lo crudo  de la realidad

por vos y por el mal, por lo más asqueroso de mi propio ego

por  mi veneno y el vuestro por todo aquello, por cada riesgo

por un instante consigo ser verso y silencio.

Por la risa sonora buscando el sarcasmo
como una mejilla húmeda después de un beso
por las cartas y las tabernas baratas la cerveza
y el humo entre de los cigarros,
por la historia de todo un pueblo mestizo,
que aveces es indio aveces es europeo,
libertad conquistada a base de fuego, sangre y dolor
por mi abuela María quien me enseñó
que un hombre solo es hombre, cuando intenta ser mejor.
Por el mal camino y las amistades
el dolor zigzagueante de mi pasado
el adiós de mi madre sin despedirse
a los dos años de mi infancia por vos
y por el mal, por lo más asqueroso de mi propio ego
por mi veneno y el vuestro por todo aquello,
por cada riesgo por un instante consigo ser verso y silencio.

Tu revolución

A veces el romanticismo se fuga, por espacios diminutos en cuestión de segundo desaparece a la velocidad que apareció; a veces las cosas tan solo pasan y es mejor no  buscar explicación.

A veces el infierno se ve tan placentero, ser un pecador es una bendición, la condena eterna a cambio del goce carnal y terrenal.

En esos momentos en el que la variabilidad de la existencia tiene una extensa gama de posibilidades, se puede decir que soy yo en mi totalidad, soy dueño de mi camino, el problema en ese momento es cuestión de decisiones.

Dentro de mi llevo tu revolución, esa sonrisa cuarteada a media luz; llega a mí la calma y me pierdo en los sonidos de los pequeños tacones, de la lluvia al contacto con el pavimento y esa fama especial que tiene el mundo en su continuo flujo, es como aprender a ser más sabio, esa es tu revolución la que ha dejado estragos de fe, miradas picaras al abrir los ojos al amanecer, el morder suave de mis labios maquinando alguna ciencia imperfecta, tal vez no lo entiendas como lo hago yo pero lo resumiré de forma muy simple. Mi mundo se alimenta de tu revolución.

Manos

Mis manos, esas carbonizadas extremidades,

esas herramientas solitarias,

intimas compañeras,

luces en momento de oscuridad,

las propietarias de mi guitarra y mi música.

Hechas para acariciar,

para rodar por el mundo sintiendo,

rascando, golpeando, manipulando,

escribiendo, hurgando, atrayendo,

alejando, moviendo un poco del mundo.

Mis manos, carne y hueso

suciedad y movimiento,

temblores, sudores,

inquietudes en  los bolsillos.

Mis manos, herramientas,

Alma, carne y hueso.

Paranoia

¿Y qué si tengo miedo que me observen cuando estoy solo?

¿Y qué si tengo miedo que me persigan cuando estoy solo?

que descubran mis fechorías, incluso aquellas que solo he maquinado

las que nunca han salido de mi propiedad.

Como mosca al acecho de una herida,

por cada una de las hendijas que hay en el espacio,

entran y salen  hurgando cada una de mis ideas.

¿Y qué si me escondo cuando estoy solo?

porque tengo un temblor en el cuello  como si fuera a  recibir una bala,

como si el mundo conspirará una muerte anunciada

y  tan solo me toque estar sentado .

Caminando a casa siempre me apoyo contra el asiento

cuidando el punto entre la cabeza y la columna

porque la paranoia se ha ido metiéndome en la nuca.

Zumbido

Ese zumbido; caminante desnudándose paso a paso como si pretendiera rasgar cada tramo, mis oídos, mis neuronas sintiendo el estrepitoso crujir de la carne al contacto lineal con su cuerpo metálico e invisible, en ese instante nace una frialdad tan tenue casi imperceptible excepto por aquellos que han logrado desnudarse hasta sentir el hueso.

Me he despertado tantas mañanas entiendo que hay una ceguera progresiva en el instinto, esa batalla con sabor a guerra entre mi ego y mi súper-ego, ese zumbido vuelve, nace cada día conmigo, envejece apresuradamente con cada prejuicio que se atreve a galopar descaradamente  en mi cabeza, como si no fuera poco con soportar mi conciencia ahora debo aguantar mi parte inconsciente.

Entiendo esa forma tan nítida y profundad de construir paso a paso cada uno de mis crímenes, es tan fácil ver el movimiento de mi cuerpo en la historia de los que me rodean, de los que han sido alguien importante y de los que no son nada, sin embargo es una visualización lejana, muy ajena, y me ha dejado una interrogante, ¿hasta qué punto controlo mi propio camino, hasta que punto soy yo?

En medio de mi intento de responder  regresa a mi ese ensordecedor ruido continuado y bronco, producido dentro de los mismos oídos a veces pienso que siempre ha estado ahí, aunque no sé en qué momento empezó a ser más sonoro que mi voz. Y el problema no está en que zumbe sino en que me calla.

Mi camino

Mi camino; no sé si son mis pasos o las distancias,

no sé si realmente es mío o solo es un recorrido,

si soy un caminante interino, si soy  alguien perdido.

 Mi camino; una vía de concreto bajo cielos

de color totalmente negro,  de aromas a viento

mezclando  consigo el polvo que hay a lo lejos.

Mi camino; mis pies, mis rodillas adoloridas,

el tiempo perdido en distinguir mis propias huellas

en saborear demasiado mi saliva.

Mi camino; recuerdos de rostros opacos y sin vida

de pieles  moviéndose con la voz de mis ideas

construidos por minutos minados,  por luz derretida.

Puedo (Soneto)

Puedo secarme y  verás que el tiempo en mi es una brisa;

hecha de sal y cemento, con grietas del tamaño del cielo;

un suave tic  que se aproxima  a la luz de alguna lectura

al coro incesante de millones de ideas desvestidas en mi encéfalo.

Puedo cansarme y dejar de rodar por tu vos y tu gravedad,

por las líneas que marcan mi peso sobre los camino de tu más allá

y de las ventanas que vieron pasar mis días dentro de tus noches;

para dejar de espiar y manosear los nidos de tu ambigüedad.

Puedo guiarte a mí, por medio de las  huellas destiladas,

por mi estructura ciega con sabor a entierros y alquitrán,

con color a piel desnuda hecha de barro y rasgos de soledad.

Puedo ser ideas, abecedarios, un nombre y un apellido,

tantear tus huesos con la piel desnuda y el ego barrido

saborear con la boca y el instinto cada espacio y posibilidad

Aquella luz

Mis  cosas apretadas en la incomodidad de tus ganas,

 los instantes de fe;  son una desnudes silenciosa,

ampollas creadas por el fuego de tu soledad.

Talentos impredecibles al contorno de mis pupilas;

frías y cicatrizadas por el calor de tus labios.

Astilladas por las marcas del cariño de tus uñas.

Disolutas circunstancias, malgastadas;

alfileres descifrando cada rasgo de mi copa,

eres el compás de mis líneas sin reintegro.

No esperes tanto de mis letras

no supongas mucho de mis emociones,

menos de cada pensamiento huérfano.

Tus impresiones mezcladas con rasgos de voz,

esa fugas sordidez esparcida en mi cuerpo de trigo:

una mutación extraña de algún beso afligido.

Cedamos por un instante a tu insatisfacción

a mi propia insatisfacción de sonido y silencio,

de aquella luz, madre de esta apelativa alucinación.

¡Ay!

¡Ay, tu cordura, tus horas, y tu luz repetida!

tus movimientos repentinos al calor de las velas,

al rose circular,  pausado y liviano de mi voz.

Tus goces  y episodios; de andanzas cobardes

y espacios  prodigiosos al borde del mesón  canela,

de los acordes sensibles y tenues de mi sonrisa gastada.

Una oscilación de violín en el viento con sabor a antigüedad,

a tiempo y espacio limados por el polvo y la materia;

Envejecen en los rasgos de una  partitura sedienta de sonido.

¡Ay, tu cintura, tus olas y marejadas!

los desgarres matutinos del viento en mi cara,

en los labios desvestidos  saboreando la ansiedad.

Esos besos caminantes, deseosos de saborearte,

de probar la desnudes de tu saliva en mis soplos;

de probar tu esencia en cada ángulo de mi arte.

Vértices improvisados, una mezcla supurante

de alegría y vértigo; dosis extremas  de pasión,

agotadora; como un suspiro gordo y extenso.

Silencio

El desidioso palpitar del mundo

en su constante movimiento

tiene su propio sonido,

partiendo de este punto

el inefable silencio adquiere

su propia textura;

una existencia liviana y extensa

con la capacidad de cicatrizar

el espacio y la materia.

El silencio es la voz y el eco de la mirada,

el movimiento parsimonioso de la luz

en el pleno andar del ocaso,  

sin percatarse, el silencio es;  renacer

a cada instante.

Deja, Déjame

Deja que me mueva en tu geografía;

en las alturas que provocas

y las hendiduras que dejas,

en el alboroto de tu cabello siena.

Déjame llevar con hilos tus figuras,

aquellas de  triunfos y derrotas,

de oscuridad y mantequilla,

del tiempo arrugado en tus multas.

Deja de ser tan susceptible a los claros de luna

a las imágenes espesas de mis  fisuras,

de las líneas, de los puntos y comas.

Déjame gritar con  furia y la alegría

que por ti  no hay recaudos por el día

y en la noche soy más humano.

Camino

Abrí los ojos y me mantuve ajeno a la velocidad,

al viento que deja el andar rápido de los autos,

ideas despistadas que traen los tramas de la edad,

con la vida a un aroma insondable a documentos;

volví a cerrarlos , sujetarme a lo que resta de seguridad.

Volveré a ser indeciso ante los ruidos de la calle,

rondando en los acierto de las manchas del tiempo,

todo porque la autopista no tiene olor a cardimuelle,

sino a un terror mojado humedeciendo el cuerpo,

fijando en nuestro camino cada detalle.

Si volviendo a casa

 mi corazón se vuelve más flexible,

una luz carnosa

y no tan  ilegible

mostrará que los regresos y las partidas son inextinguibles.

Eso compañero ha sido una elección elemental en mi vida

elegir mi camino para fjar los saludos y despedidas

 Dedicado a mi buen amigo Juan Javier Molina

Palabras (Soneto)

Figurando en cada espacio en blanco,

las palabras se arman a base de piezas,

muestran del mundo fealdad y belleza,

en mi sistema tienen un sabor a bazuco.

Nacieron con la luz apagada de un instante seco,

del tiempo en su recorrido y su venganza;

en la vida exprimida a partir de la rareza,

que en mi voz callada hizo un fuerte eco.

Ahora formas parte de mi resistencia

y de los días que nacieron en la arena

tenerte dentro me ocasiona adipsia.

Es una sensación extraña  certera y plena

como un hilo atravesando alguna arteria

para  abismar en mi vida la vida ajena.

Mujer

Una vida completa sometido a tus entornos,

a las riendas sueltas de tus trajes y tus pasos,

a los intentos de ser  cada día  más caballero

para ser un mejor complemento;

de la sutileza de tus delicados andares

 que dejan en la piel una suma extensa

 de manuales  y etiquetas sujetos con clavos

de beneficios y estragos.

En aquellos días  que nacieron envueltos

en  tus aromas y ademanes, descubrí

 la fortaleza propia del espíritu de mujer,

unas caderas que me dieron la bienvenida

porque amarte es más que el sexo y la poesía,

no es una simple suma de libertades de bolsillo

adiestradas al roce atento de tu mímica y la mía.

Feliz día a todas las madres, hermanas, hijas, tías, novias, esposas, amigas, damas y no tan damas, 

Pasos livianos

Pasos livianos, un sabor a latitudes extensas

y soledad,

a la espera de voces errantes que se sienten

al quitar la piel, que se pierden

en la metamorfosis del no ser.

Pasos  livianos, sometidos a las mil veras

y a los matices de las maneras,

al sudor desnudo de medio día que roza,

la cascara de la conciencia, que gira

en el aire como moneda.

Pasos livianos, un calor de pesadas cobijas

Y amor,

el espeso movimiento de cada dedo

en la neblina, que decoloran

la mecánica de esos bailes en la cama,

de los zapatos cargados de estrenos.

Cambio de angulo (Completo)

En ocasiones es necesario un cambio de ángulo,
ver el mundo desde otra ventana;
al horizonte nuevos tejados y algún farol encendido,
esa luz que antes no habíais visto
incluso la caída de la ceniza por otros rumbos
te da una perspectiva distinta de las cosas,
encontrar el mundo unido por diferentes tuercas y tornillos.
Hasta la basura es diferente, la belleza y la soledad.

puedes despertar en la madrugada y decidir escribir,
leer o escuchar alguna canción sentimental,
sentir que el dolor no es un fantasma al cual temer
porque vivir es llorar a veces.

En medio del insomnio matutino, una canción de Calamaro,
y el sabor de una Coca-Cola en mi garganta
he decido no vivir de mi arte, sino vivir para mi arte
porque es mejor morir por lo que uno quiere y cree
que vivir por otra cosa.

Cigarrillo

Quiero concentrarme, buscar alguna buena palabra

Para comenzar, para dar rienda suelta a esta aventura

El humo de un cigarrillo es capaz de darme algo de paz

En medio de tanta guerra, de tanto caos, eso es muy bueno

Porque siempre es importante seguir en la lucha.

Cigarrillos partidos, una disgregación fatal de tabaco y nicotina

En cajas, bolsillos, chaquetas nuevas y viejas,

En paquetes arrugados y envueltos en otros paquetes,

Ninguno me sirve, están fracturados por la acción del tiempo,

¡Genial, encontré uno intacto ¡

Me acomodo en la butaca de siempre, improviso un cenicero,

Una chispa instantánea, seguida de la liberación del butano

Me dan fuego y el cilindro empieza a consumirse,

La planta seca y el papel fusionados en veneno,

Las cosas malas son las que a veces  dan más placer

Chupo un extremo para que el humo entre a los pulmones

¿Por qué esto me sabe a placer?

Me concentré, me siento tan consumible como un cigarrillo

De los pies a la cabeza, la cabeza al final se desecha,

El cuerpo se consume en el tiempo que es rápido como una chispa

Intocable como el fuego,

Y al final todos estamos hechos de placer y veneno.

Noche

Categoría, razón, intenciones de vencer al ego

Luces que se apagan en una vida fría y arrogante

Mis pies descalzo se entregan a tu desnudes,

A tu oscuridad, a la negrura paciencia que tu vida

Entrega a mis días, a mis sueños y  pesadillas

Cuéntame, los secretos que guardan tus espacios,

Prometo no limitar tu sabiduría a mis insomnios,

Dejaré que lleves mis ideas a través de tus sonidos

A cambio todo mi tiempo será tuyo.

La cabeza, la mente llena de sinónimos y antónimos

Perdida en laberintos infinitos, con rezagos de olvido y razón

Quitan ideas que no permiten apreciar tu arte,

Esta construcción perfecta entre el pacifico dormir del universo

Y el cansancio habitual de los individuos.

Cuéntame todas las cosas que en este instante ves,

Lo que ocultas en tu manto prieto y extenso,

Cuéntame las cosas que cuando despierte olvidaré

Todo lo que por ser noche solo tú puedes ver y  saber.

Mi corazón

Yo tengo un corazón artesanal hecho de barro,

Verso a verso, las letras se alimentan de letras,

Buscando volverme más sofisticado sin socorro,

Sin un corazón batallante, lleno de muchas capas.

Hay tanto por aprender a escribir, a leer, ver, oir,

Hay tanto por aprender a cantar, callar y a vivir

A caminar de mil formas distintas, un solo rumbo

A ver de mil formas con un mismo ojo el mundo.

Mi corazón de barrio, de madera y cinc fracturado

Escucha cada uno de los movimientos del viento,

De la música abatida en mis oídos desde el estreno

Debido a la naturaleza ruidosa de mi Dios agarbado.

 Hay tanto por fragmentar, iniciar, terminar, dejar inconcluso,

Hay tanto, que quizá tan solo sea cuestión de acostumbrarse,

A los ventajosos y coloridos caminos de la soledad inconclusa,

A los voluntariosos designios de la muerte, no es asunto de rendirse.

Criterio pos resaca

Un dolor penetrante manipula mi pescuezo después de la resaca,
Invade a lo largo y ancho de mi habitación un sabor a ilegalidad
Que sin ocultar cada gramo de ansiedad me raspa toda la cara
Con la mugrienta y desolada paciencia que sabe a rendición
Escollos en pedazos, en ligeras formas y dosis de censura
Me halan  las piernas porque eso es parte de mi absurdidad
Como cada centímetro de la atmosfera que mis ojos tocan


El latir de los muros, el respirar del piso, las miradas del techo,
Cada cosa en su espacio y su movimiento perpetuo en el tiempo,
El reflejo que arrastra de a poco en el mundo mi carne y pellejo,
Las marejadas de alcohol y bocanada creando caos en mi cerebro,
El amor moviendo las cosas más pesadas, dejándolas boca abajo;
En la espera dudosa de un pequeño silbido dejando algún anticipo,
Han servido para hacer de mi universo un abecedario más ancho.


Antes de consumirme en la hormigueo que provoca mi alma
Me dedicaré a recopilar filosofías sobre la existencia y la vida
Sobre los pequeños detalles que la mayoría deja en el olvido
Porque en toda  cabeza siempre existe espacio para algo más;
Las páginas de poesía con aroma a soledad y el ojo abatido
Buscando alguna respuesta entre los acertijos hechos de cuerda,
Me dejan un espacio entre dedo y dedo; siguiendo el punto y coma.

Compañera

En los infinitos viajes que debas, por tus mil y un carreteras
Quiero recordarte compañera que yo estaré ahí contigo
Con la sutileza ferruginosa de mi corazón en blanco y negro
Y las paginas amarillentas de cada una de mis cartas.

Compañera, estaré en el crujiente sonido del envejecimiento
Que perpetra el sudor de mis manos cuando escribo a lo lejos
En las sinfonías nocturnas de tus sueños junto a mis insomnios
Y el correr estrecho y pausado de la cerveza en mi esófago.

Por el millón de preguntas que pueda y quiera en un mañana
Guardaré tu cansancio en mi memoria, vos eres mi compañera
Porque en mi cuerpo, alma y cabeza siempre serás más que materia
Y las veces que partas serán solo pausas de carne y cartelera.

¿Qué dirías compañera sin con nuestras 24 horas hago un verso?
Tu caminar flemático se encarga de abrir espacio con luz y silencio
Para darle brillo a mis zapatos dejando en mis actos tu descanso
En los mil viajes que quedan mil versos sé que me darás de regreso.

Cambio de angulo

En ocasiones es necesario un cambio de ángulo, ver el mundo desde otra ventana; al horizonte nuevos tejados y algún farol con el foco encendido, esa luz que antes no habíais visto incluso la caída de la ceniza por otros rumbos te de una perspectiva distinta de las cosas, encontrar el mundo unido por diferentes tuercas y tornillos.
Hasta la basura es diferente, la belleza y la soledad;

Ángel

Le pesa un poco el espacio y la guerra en la espalda,
Las pestañas e incluso un poco de su propia alma;
En un pueblo nació con el corazón esquizofrénico
Y el espíritu enamorado del frio del invierno.

Cada mañana el se levantaba en búsqueda del sol
Observando por la ventana las gracias de las nubes
En la trayectoria limpia y nítida de sus vuelos
Atravesando el palpitar seco y vacio de los fajares

El no se preguntaba más allá de lo que era necesario
Solo lo que requería para la conciencia libre y pacifica
El clima, la renitencia, los remitentes, el calendario
El golpe violento de los tejidos contra su propia técnica

Nada se colocaba en categoría de primordial ni importante
El descubrió el secreto de vivir sin ningún sentido,
De respirar solo para devolver el aire que sobra al ambiente
Continuando con el clico que siempre había estado.

Las alas son un privilegio difícil de cargar, dan dolor de espalda
Y no siempre permiten volar,

Pequeño gran San Valentin

Bajos las encalladas vías de una vieja ciudad,
Entre los arbustos reminiscentes de un poema
Y los desgarrados rastros de una fotografía lejana
Se termina este pequeño gran San Valentín

Al sonido compacto de la guitarra y la armónica
se le suma el bailar somnoliento de mis pestañas
que por ahora han olvidado todo sobre literatura
y simplemente se han dedicado a dibujar ideas

Mañana será una nueva composición de experiencias
Sujetas a un ciclo frágil y magullado en el tiempo;
Por el momento dejaremos de lado las dedicatorias
Y nos concentraremos en el espíritu y el cuerpo

Para retomar el final de nuestro pequeño gran San Valentín
Época de rosas, y de cigarrillos consumidos a más de la mitad
Con la paciencia que amerita el caso y un digno silencio le doy fin
Percibiendo que la soledad hoy es vicio y enfermedad.

Prosa

Se recomienda leer con alguna pieza suave de jazz en preferencia Miles Davis

En algún momento del camino ciertas cosas dejaron de estar en aquellos sitios y cierto sitios dejaron de moverme en todo sentido, el jazz se volvió más o menos indispensable, el cigarrillo matutino una mutación improvisada que nació de algún vicio adquirido y esa estúpida flema pidiendo a gritos salir; pidiendo en silencio quedarse.

El reloj que marca cínicamente mi tiempo, ya nunca más el tiempo del resto, ahora es un reloj anacrónico y monocromático que siempre estuvo al otro extremo del orden marcando así mi desorden se convirtió en herramienta esencial del montaje de escenas que hoy hice de mi vida, este arte en continuo desconcierto.

Hilos de sudor, dolores de cabeza y estomago, algo de hambre y una sed inmaterial difícil de saciar, tantas quejas tanta libertad de sufrir y quizá paralizar todo segundo en una ligera autoeliminación, el espesor de escribir para mí y no para quien gaste unos segundos en leerme me ha llevado al traslúcido despertar en la noche en búsqueda de palabras, en búsqueda de aquellas cosas elementales que existen en la vida y a veces son muy difíciles de encontrar.

Nuevamente la estúpida flema cavando a tropeles y sonidos de bajos saxofonicos, el silencio inducido por la libertad de no querer hablar, por el cansancio de cada mano que se encarga de estrujar cada sueño para probar su resistencia.

Requiem hibrido de mis 18

a los tiempos bosquejemos un estado de facebook a mi estilo :
La simple verdad es que tengo pocas cosas que decir y no tengo ganas de intentarlo, al fin y al cabo sin pretender sonar arrogante son pocos los que me entenderían, ademas una constante y minuciosa búsqueda dentro de mi cabeza me ha llevado al filo de mi existencia donde puedo encontrar todos los dias una pequeña brecha de luz en medio de esta realidad compuesta de matices grises y hasta morados, así se me facilita comprender que aveces estar callado es la mejor manera de comprender la vida, A diferencia de las personas que exaltan su estatus y virtudes a costa de copiar la personalidad del resto por ahora solo diré que estoy en blanco, la guerra en mi no ha terminado las batallas y pausas es esporádicas son otra cosa.En los últimos meses me he dedicado a no hablar mucho del amor ni la política supongo que estoy en un punto ciego y neutro en ambos sentidos filosófica y literariamente hablando así que el deleite de mi mundo en el tiempo y el espacio de forma material e inmaterial, desde la norma mas simple que conforma el engranaje de mi cerebro hasta aquello tan grotezco que ni siquiero yo me comprendo han sido pan de cada día, prolongado así mi crecimiento o violentando el arte del hedonismo en mi propio hábitat.

Ricardo Luna (LS)
2Cronicas de los tiempos del Stand by" Año 2010

El y yo

El y yo somos dos personas en una misma cabeza
Cada cual está tras la línea que divide la mente del otro
Somos uno, somos dos, después de todo sin él no soy
No necesitamos entendernos, querernos es razón suficiente
Para estar confundidos y resignados a saber que a veces
Ignorar equivale a felicidad.

El uno es el anzuelo del otro, la carne para el sacrificio
Tenemos en el centro de la corteza un pequeño tormento
Que se duerme noche a noche visualizando cada extremo
Que se extiende a través de nuestros bolsillos manteniendo
La forma de lo que llamamos nuestro cerebro
Una esfera un poco asimétrica que mantiene el equilibrio

Cabe considerar que a pesar de las diferencias somos uno solo
Aunque nunca nos vemos, porque el duerme cuando yo despierto
Tenemos las mismas adicciones y vicios, hasta escribimos parecido
Desde que nos conocemos ha sido un constante y profundo duelo
Una guerra entre dos serpientes llenas de un toxico veneno
Que aíslan en las neuronas del frio con letras encontradas en el camino

La distancia es el único enemigo entre su borde y el mío
su cara el contraste entre el mismo nombre y un binomio

Mi puño

Tiene el espíritu en una botella suspendida en el tiempo; como cual genio cumpliría cada uno de mis deseos,.
Puede soltar cualquier beneficio o maleficio, pues es capaz de transmutar la materia en menos de un segundo, este es mi oficio la mitad de mi mundo comprimido en cinco dedos
Ese es mi puño; aquel solsticio en cada movimiento, las gotas de lluvia en el cristal escapando del frío y la humedad, la mezcla adecuada entre herramienta y alma, la escalinata congelada entre mi vida y la eternidad. El conspira con cada pequeña tonada que se duerme en mi cabeza y se despierta en algún rincón de mi boca, porque simplemente falta espacio en la cama.