Particulas

Todo es cuestión de etapas temporales,
el dolor, la nostalgia, la alegría ,
incluso ese sabor en la sangre a stand by,
tan solo somos partículas buscando su sitio.

Mientras miramos la nubes,
buscamos empleo, o el amor de nuestra vida,
estoy seguro que nuca sabremos cuantas preguntas hay,
Es porque solo somos partículas con un corazón latiendo.

Tras incesantes generaciones dentro de distintas prisiones,
alguna chispa encendida, dejo flotando mas de una conciencia,
llevando a la deriva a mas de un ficticio rey
Es porque somos partículas deseando crear un incendio.

Es por eso que la ciencia y la filosofía han dado sus frutos,
parra aferrarnos al paso del tiempo,
par sujetarnos con fuerza a cada latido,
Porque solo somos partículas buscando a todo un sentido.

Infierno

Cada uno tiene su propio infierno,
en cada ciudad, en cada cabeza,
hay una ceguera que alimenta las llamas
dentro de la caverna.

Mientras temerosos observamos,
el palpitar de las llamas en la paredes;
cada uno tiene sus propios infiernos,
en su propia caverna, en su propia verdad.

Pero siempre queda la esperanza;
de alguna idea, revoloteando,
dejando migajas, en el largo camino,
esas migajas para curar ceguera.

Cada quien en su propio infierno
en su propia ciudad, en su propio pellejo.

Pequeño blues

Grandes cosas sujetas al hilo de un pequeño blues,
Un blues que habla de mis amigos perdidos 
en el cielo de un viernes por la noche,
de todos nuestros sueños en una caja hecha de papel,
Mi 455, París y en definitiva por doquier. 
Este es nuestro hogar.

La nostalgia es una espina que te recuerda que solo a veces eres feliz
quizá esto parte del balance de la vida,
Pero tardas mas de una vida en comprender,
que no se necesita mas que disfrutar

Desde la luz tenue en algún bar,
hasta el sereno recuerdo en una cama
de alguien familiar

Aun me queda mi ciudad,
para jugar con los hilos que atan el blues de mis sueños rotos

Quiero escribir

Quiero escribir, a veces el problema es pensar.
pensar demasiado, en que aquello que encaja o aquello no,
que si la metáfora es profunda o superficial,
ya hace tiempo que no tengo testimonios, ni verdades,
quizá una vida suspendida en este punto sea lo que necesito
para arrancar migajas a mi cabeza.


A la larga el arte necesita una gran pizca de caos,
las cosas no son milimétricas,
no hay calculo ni precisión,
y en el fondo espero que nada tenga significado,
que la única respuesta que quede sea,
¨así soy yo¨

La indisciplina, la tozudez,
el conflicto de ideas,
la melodía nostálgica entre mis orejas,
todo aquello busca crear un don.

Ya no cuento la líneas
ya no busco las palabras correctas.,
la complejidad del ritmo
bajo la rigidez de mis músculos,
ya no apuesto a mi suerte
con cada espacio vacío,
seguido por la necesidad compulsiva
de competir.