Literatura

A veces la literatura es sangre en la venas, dolor en las memorias;

una droga exquisita que me acerca al fuego de mi propio infierno

mentira tras mentira me acerco un paso a tu cicatriz de tinta y papel.

Cada letra colocada en su orden y su obligación, me ubica en mis líneas,

dando respuestas a mis leyes acomodadas a mi cruel envejecimiento

como si todo cayera por su propio peso al azar atado con un cordel.

Ese ritmo pausado y en ocasiones apresurado; causando caos y paz;

luz y oscuridad; formas que rebotan en mi cuando cierro los ojos,

ecos desnudándose en los bordes ordinarios de cualquier alarde.

La literatura a veces es mi cuerpo desgastado por la corrosión rapaz

que se hunde ligeramente en un tono suave del pensamiento,

esperando crear hoyos capaces de sostener  mis cruces y mis creces.

Decidí dejarte un mensaje oculto en el universo, con maquillaje.

Es mi arte estructurado en la fe de mi salvajismo que a veces te busca

Quizá no te sorprenda mi amor ni mi literatura.