Ángel

Le pesa un poco el espacio y la guerra en la espalda,
Las pestañas e incluso un poco de su propia alma;
En un pueblo nació con el corazón esquizofrénico
Y el espíritu enamorado del frio del invierno.

Cada mañana el se levantaba en búsqueda del sol
Observando por la ventana las gracias de las nubes
En la trayectoria limpia y nítida de sus vuelos
Atravesando el palpitar seco y vacio de los fajares

El no se preguntaba más allá de lo que era necesario
Solo lo que requería para la conciencia libre y pacifica
El clima, la renitencia, los remitentes, el calendario
El golpe violento de los tejidos contra su propia técnica

Nada se colocaba en categoría de primordial ni importante
El descubrió el secreto de vivir sin ningún sentido,
De respirar solo para devolver el aire que sobra al ambiente
Continuando con el clico que siempre había estado.

Las alas son un privilegio difícil de cargar, dan dolor de espalda
Y no siempre permiten volar,