Quiero

Quiero aflojar muchas cosas, deliberadamente ser completamente yo en un papel;  ser la expresión impasible en un asiento en la habitación para saborear a solas los matices de mi misantropía, de mi asco a la felicidad ajena. No importa cuanto intente, cada etapa me  muestra una incertidumbre esclavizada a la memoria y al rencor de ver solo las manchas.

Quiero que por unos instantes abandonéis vuestras  esperanzas; ver el mundo en toda su fatalidad, todo ese caos escudriñando los rincones de lo perfecto, mordiendo la belleza. Porque después de todo lo que es y será algún momento seremos nada.

Está es mi venganza contra el pasado, el precio de mi esperanza; quiero que saboreéis esta sangre, esta melodía en mi cabeza, estas letras en mis manos, este incomodidad en el cuerpo. Y cuando el ultimo recoveco de lo que entendéis como bien y mal esté desnudado por la curiosidad me regaléis una cómplice mirada. Quizá así estemos un poco menos incompletos

Literatura

A veces la literatura es sangre en la venas, dolor en las memorias;

una droga exquisita que me acerca al fuego de mi propio infierno

mentira tras mentira me acerco un paso a tu cicatriz de tinta y papel.

Cada letra colocada en su orden y su obligación, me ubica en mis líneas,

dando respuestas a mis leyes acomodadas a mi cruel envejecimiento

como si todo cayera por su propio peso al azar atado con un cordel.

Ese ritmo pausado y en ocasiones apresurado; causando caos y paz;

luz y oscuridad; formas que rebotan en mi cuando cierro los ojos,

ecos desnudándose en los bordes ordinarios de cualquier alarde.

La literatura a veces es mi cuerpo desgastado por la corrosión rapaz

que se hunde ligeramente en un tono suave del pensamiento,

esperando crear hoyos capaces de sostener  mis cruces y mis creces.

Decidí dejarte un mensaje oculto en el universo, con maquillaje.

Es mi arte estructurado en la fe de mi salvajismo que a veces te busca

Quizá no te sorprenda mi amor ni mi literatura.

Soneto de obsesiones

La locura es una posibilidad, un ligero matiz de esos que rodean al mundo
en la armonía de todo aquello que existe y algún momento ha existido ;
pocas cosas tan deliciosas como mi boca tocando el viento y flotando en el frio
 como mis pies sintiendo poco a poco los rasgos de mi miedo, de mis vacíos.

Cierro los ojos, y a veces mi mente es ajena; soy yo y en instantes soy otro
la verdad es que cada segundo borra el rastro de lo que he un momento ha sido
soy la arena en la playa, cambiando de forma y textura, soy nadie, soy todo.

Me quedan los temblores, las luces y las hambrunas.
Soy la obsesión en carne viva.
El escribe, yo me embriago
he manifestado antes que somos dos personas en una misma cabeza a veces
es necesario borrar sus líneas para entender mejor mis letras.

No buscamos entendimiento, ni aceptación ;
mi ego se alimenta de si mismo quizá la pretensión parezca innecesaria,
pero en mí es piel curtida;
Un pellejo cálido para un mundo hambriento de gente resignada al status quo.