Quiero escribir, a veces el problema es pensar.
pensar demasiado, en que aquello que encaja o aquello no,
que si la metáfora es profunda o superficial,
ya hace tiempo que no tengo testimonios, ni verdades,
quizá una vida suspendida en este punto sea lo que necesito
para arrancar migajas a mi cabeza.
A la larga el arte necesita una gran pizca de caos,
las cosas no son milimétricas,
no hay calculo ni precisión,
y en el fondo espero que nada tenga significado,
que la única respuesta que quede sea,
¨así soy yo¨
La indisciplina, la tozudez,
el conflicto de ideas,
la melodía nostálgica entre mis orejas,
todo aquello busca crear un don.
Ya no cuento la líneas
ya no busco las palabras correctas.,
la complejidad del ritmo
bajo la rigidez de mis músculos,
ya no apuesto a mi suerte
con cada espacio vacío,
seguido por la necesidad compulsiva
de competir.
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